Néant

Il y a un moment où les mots n’y vont plus,
où les mots s’apaisent,
se taisent…

Ne reste que le bruit doux d’un frémissement,
que le senti vulnérable d’un effleurement,
l’interstice secret où rien ne va,
où le temps suspend son envol,
où le Silence n’est même plus la réponse